Crónicas de José Cardoso (8)

O Zé Simango, meu Amigo e colega na Farmácia Graça

O Zé Simango, era um jovem aparentemente saudável mas sofria com alguma frequência de hemorragias nasais que o iam debilitando progressivamente e o impossibilitavam de trabalhar por períodos gradualmente mais longos e frequentes. Os médicos do “Hospital Indígena” – único estabelecimento onde lhe era permitido procurar a cura para o seu mal -, ou eram incompetentes e não atinavam com o diagnóstico correcto da sua doença, o que não acredito, ou, o que era mais grave, nunca se esforçaram o suficiente por descobri-lo para o tratarem convenientemente, esquecendo-se que o juramento hipocrático ou o código de deontologia médica, não discrimina o doente nem classifica as doenças em categorias, consoante a pigmentação da epiderme.

Não pretendo que este desabafo seja levado em conta como uma crítica plural à classe médica da época, ao seu saber e capacidade, sobretudo à sua ética, mas é-o sem dúvida à política segregacionista na saúde pública implementada pelo governo, que os hospitais da colónia seguiam porque não tinham outro remédio – não o teriam de facto? Não tive conhecimento de qualquer oposição ou movimento da classe médica no sentido de forçar à alteração da política de saúde nas colónias - que eram afinal, o corolário de uma situação absurda, injusta e anómala.
Dirijo-a também e com conhecimento de causa, a um pequeno grupo que, ou era negligente, porque os há em qualquer profissão, ou carneiros do mesmo rebanho institucionalizado, porque os há também em qualquer pasto e situação, incapazes de impor os seus direitos e deveres, porque tinham a robustez moral necessária, o direito e o dever de o fazer com as armas de que dispunham que eram de importância crucial: o seu saber nos fios cortantes dos bisturis para argumentar e pôr em causa a saúde pública praticada. Preferiam acomodar-se às circunstâncias porque era mais cómoda essa posição inócua e, sem dúvida, lhes dava melhores oportunidades de “subir na vida”, com benefícios e remunerações de superior qualidade!...

Aos outros, que seriam a maioria e que a muitos conheci pessoalmente, respeito-os e admiro-os pela sua devoção deontológica, o seu saber e generosidade nas relações com o doente, fosse qual fosse, e a alguns, que também conheci, pela coragem que tiveram em assumir posições correctas no interior das barricadas da resistência e pela dedicação solidária que sempre demonstraram ter para com os mais humildes e desfavorecidos.
Tenho o nome de alguns na ponta da língua mas não os refiro, pelo receio de esquecer outros que de igual modo mereciam ser referidos. Guardo-os na minha lembrança com admiração e respeito, mas, sobretudo, em sua homenagem e memória.

O mal de que padecia o meu amigo e colega, tão jovem como eu, acabou por vencer a sua fraca resistência e levá-lo prematuramente à morte, pagando com ela – ouso afirmá-lo - como aconteceu a tantos outros, a “factura” definitiva da exclusão criminosa e da incúria.
De que morreu nunca o soube porque ninguém foi capaz de o dizer e que me tivesse constado, nem através de uma certidão de óbito que julgo não ter sido passada, ou porque tivesse morrido na palhota da Munhava enquanto dormia ou por se tratar possivelmente de burocracia escusada, de gastos de tempo e de papel!...
Tocou-me profundamente a morte inesperada do meu companheiro e junto dos restantes colegas, falei-lhes da minha intenção de estar presente nas exéquias fúnebres. Com alguma apreensão, colocaram-me dúvidas e preocupações relativamente à forma como poderia ser recebido pelos familiares e amigos presentes nas cerimónias. Não sendo normal a presença de brancos nos rituais fúnebres dos negros, aconselharam-me a não fazê-lo. Podia a minha presença por isso - pressentiam-no – mas também por razões das políticas sociais que nos dividiam, ser objecto de animosidade e desconfiança quanto à sinceridade dos meus sentimentos e propósitos.
A presença de um branco chorando a morte de um preto de quem se dizia amigo, à beira da sua sepultura, era motivo de estranheza e no mínimo, incómoda e causadora de justificada perturbação.
Seria eu de facto um amigo ou um “bufo” disfarçado em carpideira para escabichar o ambiente?!... O Zé, soube-o mais tarde, já era tido como elemento suspeito e eventualmente perigoso pelas autoridades coloniais. Um jovem inteligente que já via longe sem auxílio de dioptrias instaladas em incómodas lentes de vidro que o identificariam à primeira vista. Conversávamos muito e muitas das suas análises à situação surpreendiam-me pela lucidez e confiança num futuro diferente.

Conheciam-se alguns “bufos” que rondavam pela imensa Munhava e por outros bairros suburbanos mas esses eram pretos pelo que, em princípio, se mantivesse o propósito de estar presente nas exéquias, poderia na melhor das hipóteses ser olhado apenas com alguma reserva e apreensão e imputar-me-iam o benefício da dúvida.
Declarei-lhes pois, que a minha decisão era definitiva porque achava ser essa a minha obrigação e que estava disposto a enfrentar quem a quisesse pôr em causa e aos meus sentimentos para com o meu colega e amigo, não consentindo a minha presença pela simples razão de ser branco.

À hora aprazada para a cerimónia, compareci na sua residência. Uma humilde palhota de adobe implantada no interior dos terrenos pantanosos e insalubres da grande Munhava, vasto latifúndio urbano de cerca de oito milhões de metros quadrados - como refere Rui Cartaxana no seu livro “Eu, um homem a liquidar”-, pertencente a três conhecidas e “importantes” personalidades da terra: o Dr. Joaquim Teles Palhinha, os senhores, Armando Fernandes de Azevedo e José Martins Dias da Cunha. A todos ainda conheci, mas melhor o segundo, dono das organizações “Adolph Kung”, onde viria a trabalhar o meu amigo e poeta João Miguel Nunes a quem voltarei a referir-me e que, se a memória não me falha, me teria dito em qualquer oportuna ocasião, que o seu patrão, o senhor Armando de Azevedo, era ainda seu familiar, creio que primo, mas o facto não lhe dava outras regalias que não fossem as mesmas que dava a qualquer empregado seu, que não eram muitas aliás.

Chegado aí, nesse imenso latifúndio que era a Munhava, fui informado por uma vizinha, uma simpática velhota, que o cortejo fúnebre já havia partido para o local das exéquias e que estariam nesse momento a iniciá-las. Com um indicador trémulo e ossudo, apontou-me ao longe uma pequena elevação de terreno onde se destacavam as manchas verde-ferrugem, do que me pareceram ser as largas copas de dois ou três velhos cajueiros. Depois, solícita ao meu pedido de ajuda, a velha senhora disponibilizou um de seus netos - um garoto amável mas pouco comunicativo, que me olhava de soslaio como se fosse um espécime raro a chafurdar no matope daquelas bandas - para me servir de guia e levar-me, ziguezagueando por caminhos entre charcos de lama e pequenos rectângulos familiares de arrozais, até uma ligeira elevação de terreno onde, à sombra de um frondoso cajueiro de entre os poucos que constituíam uma espécie de oásis no meio da imensa estepe de capim e pântanos, se aglomeravam familiares e amigos do Zé. Preparavam-se para as cerimónias do derradeiro adeus ao ente querido que havia sido em vida, estou certo, filho e pai extremoso, esposo amado e respeitado companheiro de trabalho e quiçá de luta. De resistência ainda, que os olhares febris das muitas malárias e constrangimentos sofridos ao longo dos séculos nos exumavam lembranças esquecidas e anátemas terríveis, que me gelavam o sangue de medo e de vergonha.
Olhares arregalados de espanto e suspeição caíram então sobre mim de forma perturbadora e francamente hostil, com razões de sobra reconheço-o agora, porque na altura, ainda caminhava por atalhos sinuosos enterrando os pés nas lamas da vida, em procura dos muitos porquês e das razões para tantos!...
De alguns - porque não dizê-lo se foi essa a impressão com que fiquei – saíam chispas de intolerância e de ódio que convergindo sobre mim com a intensidade e o peso do tamanho dos sofrimentos me intimidaram e, alguns resquícios de cobardia me subiram pela coluna e quase me obscureceram o pensamento e enfraqueceram a determinação que se ressentiu na tremura e hesitação das minhas pernas.
Reagi a tempo e balbuciei algumas palavras sobre as razões, os deveres e os direitos que justificavam a minha presença no local; que tal como muitos deles me considerava amigo do Zé e que para ali me tinha dirigido para, também como eles, lhe prestar as minhas últimas homenagens como amigo e companheiro de trabalho; para me despedir em suma de alguém, que sempre me merecera o maior respeito e consideração.
A reacção foi inesperada e de certo modo surpreendente: lentamente e com taciturno respeito, os homens, começando pelos mais velhos, abriram alas e convidaram-me a aproximar-me do caixão fechado onde, rodeando-o e cobrindo-o com os corpos estendidos num abraço colectivo, um grupo de mulheres carpia sons estranhos de dor e conformismo em suaves coros que ressumavam abatimento e melancolias.
À minha aproximação emudeceram as vozes e, afastando-se do esquife, ficaram expectantes às informações que de imediato lhes foram dadas em “chissena ou n’dau”, não estou bem certo, por um dos homens presentes, um velho, que me pareceu ser uma figura importante e respeitada na comunidade.
Tranquilizadas as mulheres, afastaram-se ligeiramente para permitir que me aproximasse, prontificando-se a abrir o caixão de forma a poder olhar pela última vez o rosto do meu amigo, prestar-lhe assim as minhas homenagens e despedir-me dele em definitivo.
Perante a minha recusa cerimoniosa em aceitar tão comovente procedimento, teimaram em abri-lo e fizeram-no com respeito e dignidade.
Parecia estar dormindo o Zé. Com uma expressão serena num rosto mais pálido do que tivera em vida e um subtil sorriso, simpático mas arrogante, igual ao que sempre o caracterizara e que agora o acompanhava para todo o sempre, numa genuína e derradeira afirmação da sua verdade em relação aos homens e ao mundo dos outros.
Não consegui evitar - porque também nada fiz para isso e nem o conseguiria se o tentasse -, que o meu jovem amigo e talentoso filósofo, levasse ainda consigo e de mim, algumas lágrimas de culpa, de nostalgia e reconhecimento.
Dele fiquei com recordações de bons e infelizmente curtos momentos e de uma ou outra subtileza que caracterizavam uma filosofia própria e que me ajudaram a crescer, como por exemplo, a sua generosa e zombeteira preocupação em corrigir-me o português falado, emendando-me os termos de “pretoguês” que eu e a maioria dos brancos utilizava na dialogação diária com pretos, em soberba inconsciência anti didáctica, julgando que, procedendo assim, melhor nos compreenderiam e mais deles nos aproximávamos.
À afirmação de que: - olha Zé, ontem “nosso” foi ao cinema e viu um filme “maningue” nice!... Logo um sorriso lhe aflorava o rosto e respondia: - ah sim!... E como se chamava o filme que “vosso” foi ver e que era muito bom?!... Conta lá a “nosso” tá bem!?...

In “Memorandos da Vida” de José Cardoso, a publicar.

Visita do Príncipe da Beira

Aqui assistimos, muito de perto, a tudo quanto se passou com a visita do Príncipe Real, D. Luís Filipe, em Agosto daquele ano de 1907, data em que a Beira foi elevada à categoria de cidade.

Por qualquer mal entendido na organização do programa da visita, que fora tido, aliás, por aprovado superiormente, houve uns tantos desencontros que tiraram à recepção o brilho que se lhe poderia ter dado. Contava-se com o desembarque, segundo o programa, para pouco depois da chegada do «África», cerca das 10 horas. O público da terra estava avisado e solicitado para comparecer na ponte-cais a assistir ao desembarque, dando nessa altura os «vivas» e demais demonstrações de regozijo, e, a seguir deveria ter lugar a recepção na Residência. Concluída esta haveria almoço de sessenta talheres, para o qual haviam sido convidadas todas as pessoas gradas da terra.
O primeiro desencontro foi logo nesta primeira parte. Sua Alteza e comitiva ficaram a bordo, não vindo almoçar a terra, e o desembarque só se efectuaria pelas 14 horas. Foi preciso dar contra-aviso, ou antes, contra-convite para o almoço e marcar nova hora para a recepção. O público que havia comparecido na ponte-cais, na sua quase totalidade, debandou desconsolado e, como a terra não era provida de meios de transporte ao alcance de todos, os que depois voltaram à ponte-cais às 14 horas eram em número sensívelmente reduzido, e já não houve os projectados «vivas».
Realizada a recepção às 15 horas, seguiu-se uma visita ao Motundo, onde nada havia preparado, porque não constava do programa, já então completamente posto de parte. Após a vinda do Motundo, houve a cerimónia da primeira pedra do actual Tribunal da Comarca, e, em seguida, a inauguração da Escola de Artes e Ofícios.Havia no local uma kermesse onde o régio visitante e sua comitiva se entretiveram até ao começo da noite. Nessa altura notou-se a falta de luzes e foram-se buscar, rapidamente, os candeeiros de poste, uma meia-dúzia, que iluminavam o cais da Alfândega. Também não se contava com isto porque a inauguração da Escola estava marcada no programa para muito mais cedo.
De volta à Residência pelas 20 horas, foram preparar-se os visitantes para o jantar de gala, marcado para as 20,30 horas. Logo a seguir ao jantar quiseram retirar-se para bordo, o que também foi incidente novo, porque se contava com alguma demora, como é de uso após qualquer banquete.
Seguiram, pois, os visitantes para bordo; mas como os candeeiros de poste ainda continuavam na kermesse da Escola, estava o cais da Alfândega e a ponte-cais às escuras e o embarque efectuou-se à luz de fósforos.
Seguiu o «África» para Moçambique e, no regresso, passados meia-dúzia de dias, voltaram Sua Alteza e comitiva a desembarcar, mas desta vez com destino a Manica onde passaram três dias em visita às minas.
Naquele tempo da ida a Moçambique, chegou um telegrama de Lisboa em que se transmitiam os reparos oficiais pelo pouco entusiasmo da recepção na Beira, aludindo-se à falta dos vivas, embarque às escuras e uso dos fósforos. O que não se sabia em Lisboa, naquela altura, mas soube-se depois, é que, propositadamente ou não, o programa havia sido posto de parte, o que tinha, fatalmente, de dar lugar a desorganização com as consequências que se viram.

50 anos de África, por J. Oliveira da Silva
Diário de Moçambique, Beira, 4 de Junho de 1953, p. 1 e 10; 16 de Junho de 1953, p. 1 e 5]

texto enviado pelo Dr. António Sopa

Excertos do conto "Encontro Inesperado” de José Cardoso

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-É verdade isso sim senhor. Lembro algumas pessoa que até era de maningue engraçado, de pôr riso na cara da gente mesmo… originais como se diz. Não originais do lugar mas das maneira de mostrar figura de importância e dizer coisas de boniteza. Lembro de uma de Gillete…
-Conheci muito bem. Mas esse não era o seu nome verdadeiro – interrompeu.
-Era sim patrão…Oh! Desculpa patrão... custa muito esquecer este palavra de tratamento. Desculpa outra vez senhor Fernando. Mas eu lembro bem. Era de Gillete sim senhor. Todo gente falava.
-É verdade. Chamavam-na de Gillete porque era mulher de um dentista que se chamava Gil e o povo colono baptizou a ela com nome feminino de Gil.
-Verdade? Essa não sabia não, mas era essa mesmo tal e qualmente. Era maningue cocuana de mais idade, mas tinha vaidade de tombazana, como diz aqui no sul, quase finalizada para ser lobulada. Tapava a velhice com tintas nos cabelo e graxa para tapar os buraco das ruga. Usava também os pós-de-arroz-doce para docicar a pele que parecia matope seco com falta antiga de chuva. Fazia as inveja das muanas mulheres que ficavam velhas depressa com a sombra dela, quando passava a espalhar cheiros de perfume e cocós de cãozinho dela pelos passeio, que misturava no ar com aqueles que chegavam do Chiveve, que cheirava de merdesia quando maré subia para regar os pasto dos golfistas. Ela andava sempre a passear o Lulu dela. Era um cão pequenininho que nem se sabia onde ficava a frente e o atrás. Era como bola de algodão a ser chutada nos passeio algumas vezes e outras vezes a ser tchovada pela corrente que prendia a ela. Você lembra meu conterrâneo amigo?
-Lembro da Gillete sim senhor e muito bem. Gostava muito de cinema e era raro faltar a uma estreia. Até levava o cão com ela a ver os filmes…
-Disso não lembro não – interrompeu o amigo. –Nesses tempo preto não via cinema. Não era deixado – e depois de uma pausa triste e recordativa –, mas cão era deixado ver filme…
-Tem toda a razão, meu amigo Gimo. Sou também desses tempos e sou testemunha viva dessas aberrantes e injustas discriminações.
Respeitou por momentos o recolhimento evocativo do companheiro e continuou:
-A Gillete era uma figura única, muito típica mas também muito grada, entre os colonos da sociedade beirense. Era como uma mascote-múmia que, se por uns era ridicularizada, por outros era admirada e respeitada... – e oferecendo-lhe um sorriso aberto de satisfação, retribuiu, repetindo o que ele havia dito: –...meu conterrâneo amigo!... Assim fica melhor essa forma de nos tratarmos. Mas por você é mais costumado, é tratamento de respeito e amizade. Por amigo prefiro, porque afinal é o que somos, não é verdade? Estávamos é esquecidos um do outro.
-Se o amigo diz assim, é porque é, e eu aceito com alegrias e kanimambos no coração.
-Afinal aprendeu depressa alguns termos usados no sul – disse Fernando, e, retomando o fio à meada, recordou:
-A Beira era rica de personagens excêntricas e requintadas. Lembro-me de um doutor…
-Não avança mais meu amigo conterrâneo – interrompeu Gimo com entusiasmo -, não avança mais. É aquele doutor que usava só metade dos óculo. Como se chamava aquela coisa?
-Monóculo. – respondeu o inquirido, voltando a repetir: –Chama-se de monóculo.
-Isso mesmo. Chamava-se assim, de monóculo. Ele não precisava de óculo inteiro para ver a gente. Punha aquele redondo de vidro no olho só para fazer chibante. Era bonito inté. Tinha moldura e corrente fina de prata, igual à dos artesanais ourives da Ilha de Moçambique. Era p’ra não deixar cair no chão e estragar de vez…
-É verdade. – Corroborou Fernando. – Mas um dia aconteceu e partiu-se.
-Ah sim!? Não sabia desse conhecimento…
-Contava-se até que ele tinha levado o que restava do monóculo ao oculista para consertar. E quando o foi buscar, mais tarde, a menina do balcão, que era muito bonita e gostava de brincar de atrevimentos, lhe teria perguntado: -O doutor quer que embrulhe ou leva no olho? …
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Do livro "Mangachana, a Feiticeira e outras histórias” a publicar brevemente.

Silva Dunduro

Veja a série completa no blog "Diário de um Sociólogo"

Arrozais da Beira - óleo / tela (60X70) 2007

Arrozais da Beira II- óleo / tela (60X70) 2007

Termino esta série dedicada a Silva Dunduro, pintor radicado na Beira, com dois quadros alusivos aos famosos e centenares arrozais situados na periferia da cidade, mundo feminino (focal na obra do pintor), mundo de luta diária pelo sustento, mundo também de luta contra aqueles que querem ocupar as suas terras. Leia o seu perfil artístico aqui. Os interessados em contactá-lo, poderão fazê-lo através do seguinte email: dundurocultura@yahoo.com.br E, finalmente, Silva, desejo-te boa sorte quando, em breve, fores tirar o mestrado em gestão de património cultural no Brasil. Foi para mim um prazer e uma honra situar-te aqui. Até breve, em próximo encontro na Beira ou não importa onde.

posted by Carlos Serra at 12/21/2007

O Elefante Branco

20 de Agosto de 2007. Movimento desusado na cidade da Beira, com bandeiras a drapejar ao vento e gambiarras de luzes multicoloridas a embelezar a Praça do Município; mais veículos e pedestres a circular nas vias, mais pobres do que o habitual, no indigno ofício de estender a mão, não à palmatória dos calabouços coloniais, mas aos seus semelhantes, sobretudo aos visitadores europeus, de quem esperavam uma maior compreensão e generosidade, para lhes mitigar as fomes e os ajudar a cobrir melhor os corpos, vestidos com os farrapos sujos do infortúnio e da vergonha.

Enquanto uns festejavam, outros rastejavam a sua indigna condição de vagabundos, de escória da sociedade, de números não incluídos nas presumidas estatísticas dos governantes, a não ser como irremediáveis e absolutos.

A cidade da Beira comemorava o seu centenário e para o brilho da festa, contribuíam dezenas de visitantes vindos da capital e de outras partes do país sem capital, em caravanas motorizadas ou de avião, como os que vieram da antiga metrópole colonial, todos numa romagem de saudade à terra que os viu nascer ou onde haviam vivido grande parte das suas vidas, quando ainda se acreditava e, por se acreditar, se dizia com convicção e orgulho, que a Beira era então “a cidade do futuro”.

Talvez ainda o seja, quem sabe?!.. Ela tem a faculdade de nos surpreender quando menos se espera!....

O povo anónimo que vivia marginalizado nas franjas pantanosas e insalubres dos núcleos favorecidos da urbe, marginalizava-se ele próprio das comemorações dos cem anos, uma medida de tempo que ignorava porque nada lhe dizia e porque conhecia só a sua, a que media o curto e penoso tempo da sua vida de miséria e sofrimento.

Contrastes amargos de uma sociedade que, por ganância exacerbada de uns poucos, muitos sofrem de lenta mas irreversível decomposição física e moral.

Por isso o lixo orgânico acumulado nos edifícios, nas ruas e nas praças, amalgamado com os estercos sórdidos de mentalidades arrevesadas que infestam o ambiente de um cheiro a podre, repulsivo e nauseante.

Por isso as “pobrezas absolutas” como é vulgar dizer-se agora nos discursos políticos, em contraste com as grandes riquezas de que não se fala para que, declarando umas e omitindo outras, se possam encobrir com o manto dos equívocos demagógicos, as mais vulgarizadas.

Por isso os pés calçados com meias de seda e sapatos de marca, e os descalços, sujos de lama e deformados por tanto calcorrearem os caminhos da desesperança e pelas feridas purulentas da matacanha.

Por isso os palacetes de luxo e os casebres de lixo.

Por isso os abusos de um lado e a complacência secular do outro.

Por isso… merda para tudo isto, apetece-me dizer num desabafo obsceno, mas tal não digo, porque a ocasião é de enganos e de festa.

Eu e a Laura, minha mulher, como tantos outros, metemo-nos no avião e desembarcámos no antigo aeroporto internacional “Sacadura Cabral” situado na Manga, para estarmos presentes na festa como nos competia; ela, porque era natural da Beira e eu, porque foi nela que me fiz homem e onde aprendi a respeitá-la e a respeitar-me, respeitando os outros.

Visitámos os lugares onde havíamos vivido e lembrámos outros, com um misto de nostalgia e tristeza, por estar patente a nossos olhos que, tal como ontem, no tempo da discriminação do colonialismo branco, a Beira continuava abandonada como filha enjeitada, a ser desprezada e discriminada pelo colonialismo preto.

Não se investia nela, resultando dessa política segregacionista, a mais alta prevalência de HIV/Sida e os mais elevados índices de desemprego, este, agravado pela crise do vizinho Zimbabué, do ditador e paranóico Mugabe, que deixou de produzir excedentes quando expulsou os fazendeiros brancos para, de bandeja, entregar as fazendas a amigalhaços do seu governo e a militares da sua confiança, como prémio pelos seus favores servis e sabujices. O resultado, porque de agricultores não tinham nada e porque culturalmente e por razões objectivas de subdesenvolvimento, estavam habituados a produzir nas machambas familiares de subsistência, o descalabro aconteceu. Por tais motivos e por outros mais obscuros que não vem ao caso referir, mas também por incapacidade e ausência de conhecimentos, deixaram as grandes granjas produtivas ao abandono e, consequentemente, na falência.

Incapaz de produzir, o Zimbabué, não só agravou as carências alimentares do seu povo como reduziu drasticamente as exportações e, como consequência, as importações do que carecia para o seu desenvolvimento, por não ter como as pagar.

O porto da Beira sofreu e ainda sofre dessa crise de má gestão e da política discriminatória do vizinho, e com ele a cidade, que sabia serem o porto e os caminhos-de-ferro, a sua alma e o seu sangue, a razão principal da sua existência.

A Beira começou por ser um porto de mar que, com pressas de urgência se fez cidade sem cuidados futuros, assentando praça em terrenos pantanosos para, de muito cedo, começar a viver dos serviços que prestava à Federação das Rodésias e Niassalândia e, mais tarde, em resultado dos ventos da história que sopraram forte e iniciaram as varreduras das colónias, aos libertados e soberanos Malawi e Zimbabué, que vieram substituir a referida Federação.

A partir dos anos 50, a Beira beneficiou por isso de um desenvolvimento rápido e invulgar, quer em número e importância dos prédios que então se construíram, quer no crescimento demográfico.

Como segunda cidade da colónia, esse rápido desenvolvimento passou a ser motivo de orgulho para os citadinos brancos que competiam com os “coca-colas” da capital, – assim chamados porque essa bebida era consumida apenas em Lourenço Marques – numa rivalidade bairrista que não deixava de ser salutar, tanto para uns como para outros, na medida em que os motivava para serem melhores: na política, na rebeldia, no desporto, no teatro, nas artes e na cultura em geral.

Dizia-se então que os beirenses tinham uma personalidade própria, muito vincada pela diferença de tratamento a que estavam sujeitas as duas cidades, pelos órgãos de decisão e soberania, estabelecidos nas capitais da colónia e do império que, sistemática e ostensivamente, renegavam a Beira e beneficiavam Lourenço Marques; que os beirenses eram mais livres e mais ousados, reflectindo-se esses predicados numa permanente rebeldia a tudo que lhes parecesse injusto e ate, no modernismo da sua arquitectura, nalguns casos injustificadamente arrojada para a época, sem estudos de sustentabilidade económica ou bases de apoio que pudessem viabilizar verdadeiros mastodontes como o “Grande Hotel”, com 12.000 m2, e orçado em dezenas de milhar de contos. Demasiada fruta para tão pouca parra. Sobretudo quando a fruta toma proporções absurdas por ambição desmedida de empresários paranóicos e sem visão sobre o presente e o futuro, como aconteceu com essa obra majestosa que, orçada no início em 35 milhões de escudos portugueses, derrapou, como modernamente se diz, fixando-se na escandalosa soma para o lugar e para a época, nos 90 milhões.

De tudo isto falávamos. Eu, a Laura e o Leonel, um velho amigo que encontrámos na esplanada do café “Capri” na Praça do Município e que, de tão surpreendido e satisfeito por ter deparado connosco ao fim de tantos anos, - quase trinta - abandonou a mesa onde estava com amigos e veio sentar-se à nossa.

É curioso e de certo modo imperdoável e injustificado, como deixamos decorrer os anos sem saber dos amigos nem tentar procurar saber deles, se continuavam vivos e onde, se tinham ficado no país ou sido contaminados pelo vírus da intolerância e do medo e se, por isso, tinham ou não alinhado no magote de retornados e rumado às origens, com pressas urgentes e precipitadas.

Curioso também era saber como e porquê, depois da independência, cada um de nós reduziu as suas relações à expressão mais simples, adaptando-as às conveniências dos perturbados momentos porque passámos e ainda passamos, como se, com essa atitude, pretendêssemos tornarmo-nos imunes a influências indesejáveis ou receássemos enfrentar o futuro.

Leonel falava por todos nós. Parecia querer recuperar o tempo perdido e pôr em dia tudo o que havia ficado por dizer. Maltratava as palavras na urgência de as dizer, mas sorria sempre, como se a nossa presença lhe tivesse dado certezas quanto às opções que tomara e confiança, apesar de tudo, no bom senso e inteligência dos homens. Espraiando os olhos brilhantes de satisfação pela praça movimentada, atropelava as ideias mas insistia:

-È tal como vos digo meus amigos. Se a Beira alguma vez deixou de ser a cidade do futuro, jamais deixará de ser a minha cidade. Como nós dizíamos antigamente: o cheirinho do Chiveve introduz-se-nos nas veias e alimenta-nos a alma. Não é possível livrarmo-nos da influência que têm esses cheiros a maresia podre sobre o nosso carácter e as nossas vidas, a partir do momento em que a pituitária de cada um de nós os aspirou pela primeira vez.

-Talvez seja essa uma das razões porque estamos aqui hoje – disse-lhe eu para evitar que se apropriasse da conversa e nos colocasse na prateleira como meros escutantes, - foram os festejos que nos motivaram mas também uma boa dose de nostalgia…

-È compreensível – disse Leonel, - o que me admira é que levassem tanto tempo a visitar-nos. – Procurando com o olhar o empregado que nos tinha servido antes, chamou-o e encomendou:

-Traga mais dois Whiskys e para mim uma cerveja… - e quando o criado se retirava acrescentou a tempo: - por favor, e meia dúzia de rissóis de camarão e outro tanto de chamuças bem picantes para servirem de lastro. – A seguir olhou para a Laura e delicadamente perguntou:

-A minha amiga toma mais um não é verdade?...

-Só se for muito fraquinho… não estou habituada a beber com regularidade… só em dias de festa.

-Um dia não são dias e este é um dia especial. Comemoramos o dia da Beira e do nosso reencontro. É portanto o nosso dia, - referiu com entusiasmo.

Lembrava-me que o Leonel sempre fora assim: vivo e comunicativo, e a idade não lhe diminuíram a exuberância das falas nem a alegria de viver que ressumava pela pele suada e morena do sol das belas praias da marginal e pelo brilho intenso do olhar, irrequieto e vivaz.

Ao contrário de mim, que sempre fui comedido e, se nalguns momentos tive arroubos iguais aos de Leonel, eles não foram regra mas excepção e como excepção, deixei-os presos nos espinhos das micaias com que fui deparando nos caminhos amargos da vida. Tornei-me mais taciturno, retirado de todos e de mim mesmo, protegido dos males do mundo por muralhas oníricas que eu próprio, metódica e laboriosamente fui construindo, como a larva do bicho-da-seda constrói o seu casulo. Menos expansivo do que fora antes, os complexos de timidez de que nunca me consegui libertar e que me inferiorizavam aos olhos de todos, tomavam formas definitivas de domínio absoluto sobre os meus desígnios, limitando-me o pensamento e a vontade que, com a frequência dos desejos, se tornavam rebeldes e ousavam tentar libertar-me desse colete-de-forças que me limitava a espontaneidade e me cerceava o empenho, em impor o meu carácter e expor as minhas ideias.

O criado chegara entretanto e, com simpatia e solicitude, dispôs sobre a mesa o que o nosso amigo tinha encomendado, juntando-lhe um copo com gelo.

Leonel fez questão em fazer um brinde à nossa chegada e, depois do tilintar dos copos e de alguns goles para lubrificar a palavra, quis saber:

-Já deram alguma volta pela cidade? – E sem esperar resposta acrescentou:

-Como a acharam em relação aos tempos do antigamente?...

-Mais velha, - respondi – e quando digo mais velha é porque não lhe encontro sinais de rejuvenescimento, de prédios e novas infra-estruturas. Parece-me uma cidade incapaz de sair do marasmo a que a votaram, e os beirenses mostram-se ineptos para lhe insuflar uma nova vida e um novo sangue. Tirando um ou outro investimento de menor importância, como as instalações do supermercado “Shoprite”, miniatura do que foi construído em Maputo, e do velho prédio Bulha, restaurado e transformado num moderno e pretensioso centro comercial, para as limitadas e modestas capacidades da população beirense em se servir dele, pouco mais vimos…

-Embora a cidade seja pequena, é suficientemente grande para a percorrermos a pé e não temos transporte para a ver como queríamos e devíamos – disse a Laura. – O que vimos foi de boleia, mas uma coisa nos impressionou: é uma cidade limpa. Não encontramos o lixo amontoado como acontece em Maputo…

-Isso deve-se ao bom funcionamento do Conselho Executivo que tem feito um bom trabalho… - disse Leonel, que depois de uma pequena pausa continuou, - e também ao civismo das pessoas que assumiram a necessidade de viver com asseio para evitar doenças e de, por essa mesma razão, contribuírem para que a cidade se conserve limpa…

-Mas uma coisa nos impressionou e entristeceu, o estado de degradação do Grande Hotel, – disse-lhe eu – talvez porque o tivéssemos conhecido nos seus tempos áureos e estado presentes como mirones de rua, na sua inauguração…

-Ah!... O Grande Hotel, o elefante branco cá do sítio… - suspirou o nosso amigo com visível tristeza…- no estado em que está, é uma vergonha para nós e para quem nos visita. De certa forma ele espelha o estado da nação que está em muito mau estado por causa da política do deixa-andar, e enquanto se deixa andar está tudo bem, desde que fique bem quem nos governa e não nos deixa andar…

-Cheguei a visitá-lo depois da inauguração – continuei, - para admirar a sumptuosidade do edifício e dos seus interiores; os largos corredores; as grandes e vistosas escadarias; os requintados salões dos restaurantes que ombreavam com os palacianos de Londres ou de Paris, suponho, porque os não conheço; o riquíssimo mobiliário em madeira; os tapetes e tapeçarias vindas presumivelmente da Pérsia; os magníficos candelabros de cristal que cintilavam como diamantes,.. enfim; um fausto exacerbado que feria os sentimentos do cidadão comum, que fazia do dia-a-dia uma árdua batalha para sobreviver condignamente, mas de que, paradoxalmente se orgulhava, por servir de arma de arremesso contra os “coca-colas” da capital que não tinham um hotel tão majestoso, nem o havia que se comparasse, segundo se dizia, em todo o continente africano… era então a sala de visitas da Beira, para onde jornalistas e fotógrafos de todos os quadrantes se dirigiam para escrever sobre ele e recolher imagens…

-E continuam a fazer isso, - disse Leonel – Li há tempos no jornal Savana um texto de uma tal Paola Rolletta que dizia entre muitas outras coisas… vamos ver se me lembro – fez uma pausa, aproveitando-a para levar à boca uma chamuça e despejar o resto da cerveja que tinha no copo, prosseguindo depois – era mais ou menos isto: “O Grande Hotel virou imagem de marca da cidade: não há fotógrafo estrangeiro que lá não vá, não há jornalista que não o cite, não há documentário sobre a Beira e sobre Moçambique que não mostre, quase morbidamente, como as imagens da decadência.”

Chamou de novo o empregado e encomendou, depois de olhar para os nossos copos ainda a meio e sorrir com complacência:

-Traga mais uma cerveja mas desta vez que seja da marca Manica. Não quero da Laurentina como a que serviu da primeira vez, porque é lá da capital e a nossa é melhor…

O empregado, visivelmente perturbado, desculpou-se:

-Mas patrão não tinha pedido a marca que queria e eu não sabia…

-Eu sei, tens toda a razão. A culpa foi minha, mas agora prefiro “Manica” e não te esqueças; que esteja bem geladinha. – E voltando-se para nós. – Vocês estão relutantes em festejar condignamente este momento de festa para a Beira que comemora o centenário, e para mim, que me sinto contente por este nosso reencontro…

Sorrimos. Leonel continuava a ser igual a si próprio, tal como o havíamos conhecido trinta anos antes: extrovertido e franco. Embora nunca tivéssemos tido com ele grandes intimidades, sempre nos agradou a sua presença alegre e contagiante.

-Era lá que a minha mulher arranjava o cabelo, fazia a sua “mise”… - recordou Leonel com atrasos de continuidade na conversa… depois ia buscá-la e tomávamos um café ou um refresco no pequeno restaurante da piscina.

-Nunca fui a essa cabeleireira – disse a Laura, - os preços eram elevados para as nossas posses e o ambiente demasiado snobe para meu gosto…

-Lá isso é verdade – confirmou o nosso amigo. – Mas a minha mulher que Deus tem nos braços de outro e que começou por me pôr os cornos muito cedo, tinha dessas fraquezas...

Não comentámos o desabafo e não avançámos nem que sim nem que não, que desconhecíamos ou já sabíamos… limitámo-nos a desviar os olhares da testa limpa do nosso amigo, e fixá-los no movimento cada vez mais intenso da Praça. Depois, a Laura, oportuna e convenientemente, corroborou, pegando no fio interrompido da conversa:

-Por algum tempo nós servimo-nos da piscina do Grande Hotel… davam-se lá lições de natação e nós, aconselhados pelo nosso médico, entregámos o nosso filho mais velho aos cuidados do monitor, no sentido de ventilar melhor os brônquios e melhorar da dispneia alérgica de que sofria.

O que a Laura dissera tinha acontecido logo após a independência, quando o enorme edifício era utilizado apenas para nele se darem festas, realizarem conferências e cimeiras. Nele se realizaram também casamentos como em 1971 o da Patucha Jardim, filha do engenheiro Jorge Jardim de má memória como homem e como afilhado de Salazar e outros, - que me lembre dois a que assisti, - de figuras políticas em ascensão meteórica, consideradas importantes para a politização das massas e estabilidade daquela praça recém tomada, avezada a contestações e rebeldias incómodas.

O Grande Hotel conservava então toda a sua magnificência, mas com graves sinais de abandono precoce, que o levariam a uma degradação rápida e total, agravada pelos ventos salitrosos que sopravam do vizinho mar. De todo o conjunto, a piscina foi a que se conservou em actividade por mais dois ou três anos. Pensando em tudo isto com alguma nostalgia, sacudi a melancolia que me tomava como cão que sacode o pelo molhado, e retomei o tema:

-Não estou bem certo Leonel, mas parece-me que o proprietário do Grande Hotel era, segundo constava, a que fora em tempos idos a majestática Companhia de Moçambique, que governou por um período de 50 anos concedidos pelo governo, o então chamado território de Manica e Sofala…

-Não era mas vem dar ao mesmo…- interrompeu o nosso amigo.

-Depois esclarecerás isso. – E continuei: - Deixa-me discorrer sobre a história destes sítios. Como ia dizendo, esse território que é imenso, constituía a província de Manica e Sofala e assim se continuou a chamar depois de retomado pelo governo. Mais tarde, por ser uma região extensa ou por razões geopolíticas, o governo da Frelimo decidiu dividi-lo em duas províncias: a de Sofala que conservou a Beira como capital e a de Manica, que herdou como capital a cidade de Chimoio, antes conhecida por Vila Pery.

-Pois então toma nota: o proprietário do Grande Hotel, tanto quanto sei - esclareceu Leonel, - era o Entreposto Comercial de Moçambique, uma associada da Companhia de Moçambique e, quem dava a cara, era um tal Brandão, o principal administrador. – Fez uma pequena pausa e, com um ar concentrado, continuou:

-O que não percebo e me faz confusão, é que motivos poderiam ter levado a construir um Hotel daquela grandeza com apenas 122 quartos. Os entendidos da época disseram logo que era um disparate, que tinha um número insuficiente de quartos para sustentar um monstro daquele tamanho… – nova pausa e nova reflexão: – deviam ter razão... mas não acredito que o Brandão e os dois arquitectos que estiveram envolvidos no projecto, - o José Porto que o projectou e abandonou depois não se sabe porquê, e o Francisco de Castro, que o acabou e acompanhou, - fossem tão estúpidos para insistir e concluir um edifício tão gigantesco… para o cidadão comum tudo o que o envolvia era um mistério…

Ficámos alguns momentos em silêncio a meditar no assunto enquanto mastigávamos e bebíamos o que restava da última rodada até que, relembrando o passado, decidi dizer o que lera e ouvira na altura sobre a questão:

-Todo o mistério se resumia no interesse que tinham o proprietário e os eventuais financiadores em abrir ali um casino…

-E porque não? – Interrompeu-me. - Se havia casinos em Lourenço Marques, como o Bellos e o Costa, porque não um na Beira?...

-Pois é, - continuei: - o Grande Hotel foi construído precisamente para esse fim. Com infra-estruturas e serviços de apoio de qualidade: uma piscina olímpica à beira-mar para refrescar as cabeças esquentadas dos perdedores de fortunas; cabeleireira e butique à beira da piscina para distrair as respectivas mulheres; tudo à beira disto e daquilo, do exagero e do ridículo por exemplo, para servir uma pequena elite de bem-aventurados, numa cidade constituída maioritariamente por pobres, os pretos, e por remediados, os brancos…

-Eh pá!... Interrompeu-me mais uma vez o Leonel. – Eu desconsigo participar numa conversa sem molhar o bico… por mais interessante que seja a conversa, este calor seca-me a garganta e embute-me as ideias. – Sem nos perguntar a opinião, limitou-se apenas a olhar de relance para os nossos copos vazios e chamar o empregado:

-Para mim mais uma média e não te esqueças, quero-a bem geladinha e que seja Manica; para os meus amigos mais dois whiskys… com gelo e água não é? – Perguntou.

Assentimos, mais para o acompanhar e lhe dar prazer do que por hábito ou necessidade.

Depois de servidos e de molhadas as securas, retomei a fala interrompida:

-Havia também uma passerelle para a passagem de modelos que ditavam as modas às representantes do feminino da fina-flor da sociedade beirense… enfim, um luxo ostensivo e ofensivo para o meio. O que aconteceu, é que contaram antecipadamente com os ovos no cu das galinhas das suas capoeiras para fazer omeletas e os cozinheiros, sem eles, não puderam fazê-las…

-Não chegaram as cunhas nos ministérios para desencunhar os ovos das apertadas cloacas – ironizou Leonel com o lábio superior branco de espuma.

-Pois não, - continuei: - todas as tentativas para se estabelecer um casino na Beira que rivalizasse com os que havia em Lourenço Marques, falharam. Salazar não gostava de casinos. O próprio bispo da Beira, Dom Sebastião Soares de Resende, tido como progressista, não ajudou. No dia da inauguração benzeu o edifício como lhe competia e ficou por aí…

-Benzeu-o se calhar, - disse o nosso amigo - não com água benta como lhe competia, mas espargindo-o com salpicos de vinagre...

-É possível mas o certo, é que também ele não gostava da ideia de um casino porque, na sua óptica, viria a poluir os brandos costumes da sua diocese, como escreveu a Paola Rolletta que referiste, na crónica do Savana.

A manhã ia adiantada e um certo cansaço tomava conta de nós, tal como os vapores etílicos, dos nossos ritmos cardíacos e do nosso equilíbrio emocional, causando-nos sonolência O contrário acontecia com Leonel, que se mostrava cada vez mais eufórico e comunicativo. Sabia que as bebidas actuam diferentemente, consoante o metabolismo de quem as bebe. A uns causam-lhes cansaços antecipados e letargia e a outros, insonolência e exaltação desmedida.

Dificilmente, eu e a Laura acabaríamos a que nos restavam nos copos. Raramente bebíamos como ela dissera e quando o fazíamos, era em comemoração de qualquer coisa ou em festas, e mesmo nestas, com moderados cuidados. Tínhamos, tal como dos automóveis, a noção exacta da capacidade dos nossos depósitos.

Tacitamente, resolvemos deixar os copos a meio com as pedras de gelo a dissolverem-se, apesar das frequentes insistências do nosso amigo e, para o distrair e lhe refrear os entusiasmos, decidi ocupá-lo, dando continuidade à conversa:

-Estivemos na Ponta-Gêa e visitámos o local onde moribunda o monstro. Fomos tomados por uma grande tristeza e desilusão; compreensível, porque estivemos presentes aquando da sua construção em 1954 e fizemos parte da euforia generalizada que ele provocou nos anos que se seguiram, que foram de orgulho esplendoroso e de glória. Hoje, a decadência é total; nos três andares enegrecidos pelo tempo de abandono e sujidade, florescem árvores e arbustos por entre as fissuras abertas no betão desarmado, como em campo de cultivo devidamente adubado.

-É uma tristeza não é?!... – disse Leonel, que depois de uma pequena pausa para reflectir, continuou: - moram lá mais de 2.000 pessoas em condições desumanas e degradantes, sem energia e sem água, convivendo com detritos de toda espécie e ratos do tamanho de gatos. Um autêntico chiqueiro!...

-Como um subúrbio, com todas as suas vergonhas e misérias, implantado no coração da cidade… mas nada se tem feito para resolver o problema dessa gente e do próprio edifício? – Perguntei.

-Têm havido algumas tentativas falhadas; mais por parte da sociedade civil do que do governo, que se queixa de não ter dinheiro, mas o que não tem, e isso está patente no abandono a que foram votadas aquelas pessoa e no desinteresse em resolver os seus problemas, é vontade política.

-Nenhuma tem emprego?... – Quis saber. – Como sobrevivem?!...

-De expedientes – respondeu Leonel, - um ou outro tem emprego mas a maioria desenrasca-se como pode…- e depois de uma pequena pausa que aproveitou para beber o resto da cerveja que tinha no copo, continuou: - conheço duas famílias que vivem lá há alguns anos; a do Manhepe que é alfaiate e que com a sua velha “Singer” vai fazendo alguns biscates que vão dando para esquecer as fomes, e a do Simango que, com restos de madeira apanhados onde calha, um cepo a servir de martelo, um formão ferrugento e a sua arte, esculpe curiosas e interessantes peças de artesanato, que os filhos vão depois vender pelas ruas.

-Estamos a falar de um grupo de 2.000 pessoas e das condições miseráveis em que vivem, mas quantos milhões há por este país fora que estão nas mesmas ou em piores condições… estas ainda têm um abrigo sólido enquanto não se decidir o que fazer do Grande Hotel…

-E só saem de lá se forem indemnizados… é o que dizem. Entretanto a vida torna-se-lhes cada vez mais difícil. Até aqui têm feito a comida nos corredores ou nas varandas, utilizando como combustível o parquet que arrancam do chão bem como a madeira dos aros das portas e das janelas, mas até quando?... E sabes que mais?!... Perguntou Leonel que logo respondeu: - alguns deles até são proprietários…

-Proprietários!?... – Estranhámos.

-Sim. – Confirmou Leonel que continuou com um sorriso complacente: - são coisas que só acontecem na nossa terra, onde tudo ou quase tudo é permitido desde que, o que se faça ou deixe de fazer, não belisque minimamente com os interesses dos poderosos.

-Mas conta lá essa de alguns serem proprietários…

-Eu conto em poucas palavras: em 2004 a Associação Muçulmana da Beira ofereceu casas para 30 famílias no bairro da Chota. Mudaram-se para lá mas pouco depois decidiram alugar as casas e voltar a viver no Grande Hotel que por si, constitui já uma comunidade e onde muitos deles estabeleceram raízes profundas, iguais às dos viçosos arbustos nas fissuras dos andares, lembrando matos suspensos para criar ambientes iguais aos do campo, donde todos ou quase todos vieram.

-Lembras-te – perguntei, - quando logo depois da independência, foram constituídos em todos os bairros e unidades de produção os chamados Grupos Dinamizadores?...

-Então não lembro, - confirmou Leonel, - tive alguns problemas laborais na minha oficina, provocados por alguns dos membros do Grupo Dinamizador que foi lá formado com os meus trabalhadores. Por um lado, a carência de conhecimentos e por outro, imbuídos pela suspeição do patrão porque era branco, estigma que me colocava como potencial reaccionário e sabotador da economia revolucionária, interpretavam mal as normas orientadoras e as leis e abusavam do poder que lhes tinha sido dado, assim mesmo, de mão beijada…

-Houve muitos abusos de facto; posso confirmá-lo porque estive dentro deles, mas era um exercício novo de liderança que nos motivava. Foram importantes para o momento conturbado em que se vivia. Aprendíamos com a experiência do dia a dia, e fazíamo-lo com entusiasmo. Sentíamos que era necessário consolidar a revolução e estar atentos às actividades estranhas dos inconformados com a situação, que podiam pôr em causa a segurança e a estabilidade de todos. A importância do nosso trabalho e a certeza da sua necessidade, esclarecendo e orientando, dava-nos um certo prazer e criava-nos o sentimento de sermos úteis à sociedade e ao país. Por estarmos numa fase de aprendizagem, houve quem se aproveitasse da situação e cometesse abusos, mas até sobre esses tínhamos de estar atentos e corrigi-los. – Acabei por beber o que restava do copo para descansar pensando, prosseguindo depois: - eu próprio fiz parte do Grupo Dinamizador do meu bairro, a Ponta-Gêa, tendo ficado como responsável pelo sector da Informação e Propaganda… deves lembrar-te…

-Lembro-me perfeitamente – disse Leonel, - até me ajudaram a resolver alguns milandos…

-Pois é. Mas tudo isto vem a propósito do Grande Hotel, onde o Grupo Dinamizador de que fiz parte se instalou; mais propriamente no lugar onde funcionava o bar, junto à piscina que ainda estava activa, e numa das salas do piso térreo. Nela elaborávamos as notícias locais e nacionais, escritas com canetas de feltro em papel de cenário para o nosso Jornal do Povo, que colocávamos semanalmente numa das paredes do cinema São Jorge, bem à vista de quem passava a pé ou de carro…

-Era o melhor da cidade… recordo-me bem; cuidadosamente elaborado e bastante atractivo; com letras a cores bem desenhadas, e muitas das notícias ilustradas com desenhos a propósito.

Aproveitei os elogios do meu amigo para reflectir e, lembrando-me de um pormenor, continuei:

-Os Grupos Dinamizadores foram de importância vital. Lembro-me de certo dia em que dois cidadãos nos procuraram para nos comunicar que na noite anterior, quando caminhavam pela marginal, tinham notado luzes estranhas vindas do mar e movimentações suspeitas na praia. Comunicámos o facto às entidades encarregadas pela segurança que logo iniciaram as investigações. De facto, haviam rastos visíveis na areia que indicavam ter sido arrastado um pesado volume, desde o rebentar das ondas até à marginal. A 500 metros de distância existia um denso e extenso mangal e foi ai que os peritos intensificaram as suas acções de busca. Descobriram os rastos bem no interior do mangal que os levaram a uma pequena clareira onde a terra tinha sido remexida. Cavaram e trouxeram à superfície um caixote que se assemelhava a um caixão e que logo abriram. Dentro, devidamente oleadas e embrulhadas, encontraram armas de guerra, obuses, minas e munições, em quantidade suficiente para causar perturbação e grandes estragos…

-Esses tempos foram terríveis e intensos; o medo e a desconfiança moravam nos corações das pessoas, - disse Leonel que acrescentou: - também me recordo de uma pequena lagoa nesse mesmo mangal que bordejava uma estrada de terra batida que ligava a “Baixa” à “Ponta-Gêa”. Dela foram retiradas armas de caça, granadas, pistolas e munições. Os seus donos, antes que fossem apanhados nas rusgas que então se faziam casa a casa dos eventuais suspeitos, desembaraçavam-se delas como podiam a coberto da noite…

Aproximava-se a hora do almoço e tanto eu como a Laura, não desejávamos chegar atrasados a casa da Maria e do Fernando, o casal amigo que nos dera abrigo durante a nossa curta visita à Beira, embora o tema da conversa me seduzisse e ter consciência de que muito ficaria por dizer.

Mas antes de nos despedirmos, o Leonel ainda nos colocou uma questão:

-Quando conseguirem despejar o “Grande Hotel” dos seus ocupantes, e isso só acontecerá quando houver dinheiro para as indemnizações, o que farão do edifício?!... Deitá-lo-ão abaixo por implosão?!...

-Quem somos nós para tentar adivinhar o que se passa nas cabeças dos responsáveis pelo imobiliário nacionalizado e que foi tão maltratado ao longo dos anos? … - Perguntei por minha vez acrescentando logo a seguir: - O Grande Hotel devia ser preservado, não só pelo que representa como obra arquitectónica impar no panorama nacional, mas também porque, de certo modo, ele simboliza um pouco o que foi e o que é, a história do nosso país: desde a política de Portugal nas províncias ultramarinas através de um empresariado de limitada e obtusa visão estratégica e da guerra que nos foi imposta depois da independência, até à “história da pobreza e dos mil engenhos da miséria” como escreveu Paola Rolletta na sua crónica, onde acrescentou ainda: “A história de um delírio.”

-Estás a sugerir que se podia fazer daquilo um museu?!... Perguntou Leonel que depois de reflectir um pouco no assunto, acrescentou animado: - a ideia até me parece interessante, mas havia que restaurar o edifício e devolver-lhe na medida do possível a indignidade de um fausto ofensivo e o que dele foi retirado por constituir parte desse delírio. Devolver-lhe a obscena ostentação de riqueza que alardeou, num meio de tanta pobreza, durante a sua tão efémera glória…

-Do que lhe foi retirado, não creio que apareça alguém disposto a proceder à sua devolução. – Acrescentei. - Ao que se supõe, porque ninguém se referiu a isso oficialmente e é legítimo que se suponha por tantos outros exemplos conhecidos que candeeiros, candelabros, tapeçarias e todo o precioso recheio, foi oportunamente retirado para ser colocado no palácio da Presidência da República em Maputo…

-É o que se diz, - confirmou Leonel.

-Pois é… ou ainda se conserva lá na sua totalidade ou parte dele terá sido distribuído por palacetes privados que entretanto foram surgindo como cogumelos. Os terrenos eram propícios. Enriquecidos pela decomposição do tecido humano da fina-flor da nossa sociedade e de outros animais menores, transformaram-se em húmus de qualidade maior, vivificante e liberal em regime de exclusividade.

-Pois é – comentou Leonel, - a Beira, para além de rejeitada pelo poder central, é ainda espoliada do que lhe pertence por direito e por herança.

-De qualquer modo parece-me ser viável a ideia de transformar o nosso “elefante branco” num museu; – insisti e acrescentei: - recordo-me que nos anos das desconfianças e dos medos colectivos que se seguiram à independência, as caves do Grande Hotel eram utilizadas como celas para os prisioneiros políticos, os que eram considerados potencialmente reaccionários e que poderiam constituir perigo para a implantação da então chamada República Popular. Foram sendo recolhidos pelas rusgas que então se faziam nas casas dos eventuais suspeitos, que o eram por razões legítimas ou por simples e ilegítimas denúncias e colocados ali. Ficavam então à espera por decisões superiores que poderiam ser, e foram-no para muitos deles, a expulsão imediata do país. Aplicaram-lhes a medida 20x24, correspondendo respectivamente 20 quilos de bagagem e 24 horas para abandonarem o país.

-Foi quando começou a debandada em grande escala dos antigos colonos. – Disse Leonel. – Muitos deles com receio de continuar a viver num país governado por pretos…

-Talvez fosse essa a principal razão mas haviam outras. Entretanto, mais tarde, as mesmas celas serviram de passagem para os detidos durante a famigerada “Operação Produção”, antes de serem reencaminhados para os campos de reeducação…

-“Operação” de má memória… - considerou o nosso amigo que continuou: – a ideia era limpar as cidades dos sem trabalho, das prostitutas, dos improdutivos e dos vadios, potencialmente perigosos numa sociedade que, nesse tempo, ainda se desejava que fosse exemplarmente saudável…

-Era esse o propósito – interrompi, - mas houve abusos e excessos por quem não estava habilitado a lidar com os sentimentos das pessoas e estas foram tratadas como rezes a abater, transformando-se a “Operação” num indecente e criminoso fracasso. Cometeram-se desaforos e injustiças, meteram-se no mesmo saco pessoas honestas, separaram-se casais, levaram-lhes os filhos sem aviso prévio, arrebanharam nas ruas e à saída dos cinemas, trabalhadores e estudantes e todos foram levados para a província do Niassa, a milhares de quilómetros de distância, para campos de reeducação que não existiam e ali os deixaram abandonados. Alguns morreram de fome e uns poucos, como se afirma, serviram de pasto às feras...

-Foi uma autêntica desgraça – disse Leonel, - um desrespeito aos direitos do cidadão, uma fria e cruel forma de se tratar a pessoa humana…

-É verdade. Foi também o início do desastre, do desencanto, da traição aos nobres ideais que sustentaram a luta de libertação nacional. Um ensaio para as prepotências que se seguiram, com melhor talento e maior potência, mas continuando: - alguns elementos das forças de defesa e segurança, fizeram então do terceiro andar do Grande Hotel a sua casa e por lá ficaram algum tempo até que, como resultado da guerra que devastava o país, a população civil de várias camadas sociais e várias proveniências, foi sucessivamente ocupando os quartos que mantêm até hoje…

-O Grande Hotel alberga páginas de um período da nossa história que vale a pena contar e preservar, - disse Leonel – e estou de acordo contigo. Transformá-lo num museu onde as nossas crianças o pudessem visitar acompanhadas dos pais e professores para recolherem deles informações e ficarem assim a conhecer e compreender melhor um determinado período das nossas vidas e da nossa história é, no mínimo, uma obrigação dos responsáveis pela cultura deste país… mas achas isso viável?!... – Perguntou. – Alguém estará disposto a perder tempo com essas ninharias que não são compensatórias nem abonam de mais valias os seus bolsos privativos?!...

-E porque não!?... Atitudes messiânicas acontecem de quando em vez e quando menos se espera. A essência do materialismo dialéctico passou de moda no nosso país, mas sobejaram ainda alguns espíritos que continuam a alimentar-se de idealismos hipotéticos…

-Assim como nós, que apesar das tempestades, teimamos em voejar sobre nuvens brancas de esperança!... – Murmurejou meditativo o nosso amigo!...

-Talvez tenhas razão - disse-lhe eu, - mas assim como noutros países se preservam castelos medievais e velhos edifícios, transformando-os em livros abertos onde todos podem ler o melhor e o pior da história dos seus avós e dos seus países, também nós temos a obrigação de o fazer, preservando o que ainda está a tempo de ser preservado, sem vergonhas nem complexos de culpa, sem medos dos presumíveis fantasmas que os juízos da história e das nossas crianças possam criar, em relação aos nossos actos e aos nossos erros.

E foi aqui que nos despedimos com um forte abraço, como se fosse o último, o derradeiro.

E talvez fosse…

por José Cardoso